На столе дубовом ложка, хлеб, да соль, пяток картох.

На столе дубовом ложка, хлеб, да соль, пяток картох.
Что ль присядем на дорожку? Вот, Он Бог, а вот порог!
В темноте горит лучина… Посох в старческих руках…
На челе его морщины пишет Бог в прожитых днях.

Все, что было прожитое - через сито.  Да в суму
Нужное покласть, святое, а ненужное – во тьму!
Тяжело святое бремя, да сума не велика,
Сеять в мире Божье семя – не впервой для старика.

Растекаются тропинки от избушки… Где наш путь?
Нам от детской погремушки до погоста лишь чуть-чуть.
Не успеешь помолиться за весельем скоморох,
Как исписана страница… Вот Он, Бог, а вот порог!

Я бы рад, да от порога как свою тропу сыскать?
То ли тихо помолиться, то ли криком закричать?
…Старику подам картошки, сяду рядом на скамью,
Прикоснусь еще немножко ко святому бытию.

Комментарии